Sólo faltan algunos hilos que cortar. Ya quedan muy pocos. Puede que entonces sea yo, que ese sea mi final definitivo. Esa última bifurcación, las últimas células de la más profunda de las raices hundida en la tierra más oscura. Aún viva, pero sin luz alguna que refleje el color, sea el que sea.

El sexo y el arte son el único refugio. También el alcohol y los tranquilizantes, pero a un nivel del que sólo pueden rescatarte el sexo y el arte.

Qué pomposidad, qué grandilocuencia, qué ridículo.

Manteneos alejados de aquellos que con más fervor os declaren su amor, porque son los que primero mancharán sus bocas con la hiel que os escupan.

No soy lo suficientemente imbécil para tener éxito. No tengo el grado necesario de estupidez que te rodea de amigos. Y tengo la inteligencia justa para sufrir por ello.

"El hombre prudente no aspira al placer, sino a la ausencia de dolor". Aristóteles en su "Ética a Nicómaco".

Si no es cobardía, si es supervivencia. Si es algún mecanismo darwiniano de preservación. Si es un acto camaleónico de protección ante los depredadores que dentellean alrededor de mis tobillos. Si así fuese no sería tan absurdo, si la explicación fuese esa tendría algún sentido el quedarse, el permanecer.

Toda esta mierda que nos hace humanos. Nada más que mierda.

Los cuarenta han caido como una losa. Y no puede haber una metáfora más certera. Un peso gigantesco e inabarcable me ha sobrevenido paralizando cada uno de mis músculos y mis tendones y mis vísceras. Tanto que parece que permanecerá aquí para siempre, que será imposible deshacerse de él.

Soy una fábrica de desperdicios, una industria contaminante. Aquel que pasa el tiempo suficiente a mi lado termina impregnado, algo enfermo, el ánimo destemplado. Pero mi toxicidad es solitaria, mi soledad tóxica.

Mi querida trinchera. Volveré a usar la tierra de tus paredes para limpiarme las manos.

     Es mentira. Por mucho que creáis en vuestro proyecto, por más esfuerzo y tesón con el que trabajéis en él, no llegará nunca a nada. Os hacen creer que si de verdad lucháis por vuestro sueño al final lo conseguiréis y la verdad es que no saldréis jamás de este cenagal. Por mucho amor que repartáis terminaréis siendo movidos como un saco de pellejos por alguna auxiliar ecuatoriana mientras os limpia el culo. Lo más lejos a lo que llegarán vuestras ilusiones es al muro de facebook. Mirad a vuestro alrededor. La felicidad es la zanahoria y no sois más que asnos domesticados. Asnos idiotizados con frases motivacionales.

     Vuestra sinceridad es un arma cargada en mi mano.

BELLEZZA from Curro Molina on Vimeo.

  Sin ningún temor afirmo que al nivel de "cómo se toca la cara Max Von Sidow" está el "cómo se apoya en los sitios Matthew McConaughey".


true from Curro Molina on Vimeo.

     El próximo año cumpliré cuarenta. Sigo lleno de inseguridades, de pensamientos inútiles, destructivos y adolescentes, sin saber hacia dónde dirigir mi vida y sin medios para llevarla allí aún si lo supiese. Con más ansiedades y miedos, las fobias multiplicadas y las filias reducidas a insignificantes migajas. Un caracter que va complicándose y haciéndose más árido conforme aumenta mi soledad. Siento la tristeza y la monotonía devorando ávidas los pocos momentos de satisfacción que van quedando por los rincones. Y aún así tengo la certeza de que este presente es lo mejor que voy a tener en el futuro y que lo rememoraré con añoranza en no mucho tiempo.
     Realmente este vídeo correspondería a la entrada anterior y viceversa, pero qué coño más dará.

    Siempre he sostenido que al final, estamos donde nos merecemos. Que nuestra situación es consecuencia de nuestros actos. Puede que esto sea aplicable en condiciones históricas de bonanza, pero en la actual no se me ocurre qué de malo he hecho para verme tan hasta el cuello en este pozo de mierda.



(..pero sí, algo debe de haber).

    Las actuales superproducciones de acción están siguiendo una evolución paralela a la de la pornografía. Los guiones parecen estar abocados a su inevitable final que es la aniquilación total. En el cine para adultos no hace mucho que se intentaba justificar el por qué de las relaciones que al fin y al cabo eran lo que todos esperaban ver. Pero la industria ya sólo nos presenta el sexo explícito sin más ambages, la batalla en cuestión, el tiroteo contínuo, las persecuciones interminables. El por qué se ha dado esta situación ya no importa. La trama que nos hace creer en que aquello es posible y el retrato de los personajes que participan en ella es ya (y lo será aún más) perfectamente obviable.

    He soñado con una mujer ahorcándose en el patio de mi casa. Podía ver cómo su cuerpo se retorcía de dolor pero también la calma y felicidad que sentir tan cerca su final le proporcionaban. Aún así luchaba instintivamente con sus manos por destensar la cuerda que se le hundía cada vez más en el cuello. Todos los que allí había continuaban con sus conversaciones sin prestarle demasiada atención, así de tranquila era su expresión, aunque comenzasen a aparecer tonos liláceos en su piel. Yo corría y gritaba por un cuchillo para cortar la cuerda y con no poco esfuerzo conseguía finalmente condenarla a seguir viviendo. Deperté mientras su liviano cuerpo descansaba en mi regazo. Quizás ellos eran conscientes de que su intención era firme y se congratulaban de la decisión tomada por la suicida. Puede que estuviesen en ese preciso rincón de mi casa celebrando un final digno y meditado de alguien amado. El único que percibía aquello como una pesadilla era yo.

        Cuántas preocupaciones aquí expresadas y de repente, la salud.

    Qué bien preciado el silencio. Pagaría con años de vida el poder cerrar los oídos.